Ma porcaputt....

Ora, va bene alzarsi e scoprire che l'arteria ad alto tasso di scorrimento del traffico in cui abiti è invasa dal tuo lato da un mercatino di cianfrusaglie di cui non sapevi assolutamente nulla, se riesci comunque a uscire con la macchina e andare a fare quello che dovevi fare.
Ma quando torni stanco da una bella corsa in campagna sotto un tiepido sole di novembre, ti sdrai sul divano e scopri che a 10 metri dalle tue finestre c'è un cazzo di pianolaio che sciorina con voce da Mino Reitano con la raucedine il peggio della canzone "itagliana" (dai Pooh più retrivi, al Renato Zero più retorico, passando per Jimmy Fontana, e concedendosi un tocco di internazionalità con l'orrida "My way" di Frank Sinatra) la misura si colma in fretta.
Amico, se dopo stasera ti verrà una paralisi selettiva che ti impedirà di cantare la totalità del tuo orrido repertorio, sappi che è colpa mia. Sarà la volta buona che scoprirai che esiste un mondo di buona musica, anche romantica, nel blues, nel rock, nel soul e forse la tua intelligenza ne gioverà: diversamente, amico, ci sono tanti campi da zappare, tante patate da raccogliere, tanti terreni da dissodare, non rimarrai certo privo di lavoro e non strazierai più orecchie e coglioni alle persone dotate di buon gusto.
E ritieniti fortunato, dato che ti risparmio la diarrea lunga e dolorosa che di solito allego in bonus alle persone che mi fanno incazzare, mi sento magnanimo dato che non hai in repertorio nulla di Gigi D'Alessio.